Des nouvelles de "Murtoriu" (la traduction en français)

Deux nouvelles :
- la traduction est bien en cours (elle sera due à plusieurs plumes, dont celles de Jérôme Ferrari et de Jean-François Rosecchi)
- un nombre important de billets de ce blog évoque ce roman (et notamment la question de sa traduction, ici avec le travail de Jérôme Ferrari), en voici un autre qui accueille avec un très grand plaisir un nouvel extrait de la traduction en français, ici par Jean-François Rosecchi. (Voir ici, à propos de "Murtoriu", une interview très intéressante de l'auteur par Brandon Andreani.)
Merci, évidemment, à l'auteur qui nous offre ce plaisir. Bonne lecture ! :

Je me trouvais cette fois-ci plus seul que jamais, et puis je me rendais bien compte que tous ces numéros enregistrés sur mon portable ne me serviraient plus à rien. Quelques-uns avaient déjà été virés après une première sélection, durant une soirée du même tonneau que celle-ci, surtout les numéros de ces filles qui ne m’appelaient jamais mais que je faisais néanmoins chier avec mes textos stupides. A présent je me demandais qui j’aurais pu encore appeler pour communier dans le désespoir. « Les filles te lâchent d’abord, les amis ensuite, c’est de la logique » me trouvais-je en train de baragouiner m’adressant à un bouddha de bronze posé sur le comptoir me faisant face. Et là, tout en descendant une autre bière – accompagné d’un Whiskey pour jouer à l’Irlandais – j’ai commencé à bavarder avec le bouddha. Je lui disais : mais comment se fait-il que les abrutis de ce bar, rustres et incultes au-delà du concevable, t’aient choisi toi pour décorer leur comptoir, toi, symbole suprême d’une civilisation des plus raffinées et sophistiquées ? Sans doute t’ont-ils pris au piège pour ne plus jamais te lâcher, tout comme moi. Te voilà forcé de jouer au larbin ici, de rincer les verres et de servir tous les dégénérés de ce pays, toi qui fut ce prince devenu ermite des forêts, toi qui répandis ta sagesse vers tous les horizons, des rives du Gange jusqu’aux plateaux élevés du Tibet, toi qui domptas le tigre et le serpent naja. L’espace d’une seconde, il m’a semblé que le bouddha me répondait, me disant : « Mon chaton, le Nirvana est un état d’éveil absolu, une liberté intérieure faite d’une sagesse infinie et d’une compassion sans limite. Mais pour en jouir il te faudra procéder tout d’abord au plus grand des sacrifices : fais taire en toi tout désir. » Faire taire tout désir ? Mais espèce d’abruti, explique-moi d’abord, puisque tu es tellement malin : comment pourrais-je faire taire tout désir quand je repense à la langue que Lena m’a fourrée dans l’oreille ? Ou lorsque je repense à la douceur de ses cuisses et à ses bottes de cuir qui te mettent en nage rien qu’à les regarder. Lorsque je revois sa chevelure à l’espagnol, sa lèvre inférieure très légèrement rebondie, comme un appel provocant, un appel à la morsure violente lorsque sa bouche s’approche pour un simple baiser d’affection. Lorsque je m’imagine ses seins bien fermes qu’elle frottait contre moi cet après-midi même, alors qu’elle était assise sur mes genoux et que les souvenirs de notre enfance venaient envahir mon esprit et que je me remémorais nos amusements coupables, à jouer au docteur dans les replis rocheux des Sarcona. Explique-moi donc comment tu ferais, toi, saloperie de demi-portion indienne sadique ! Tu veux que je cogne, hein, tu veux te battre avec moi ? « Reste zen mon petit Marc-Antoine » me répond le bouddha de bronze, « c’est vrai que cette Lena est une foutue bombasse, mais ce que je te raconte moi, c’est juste pour bavarder. Joue-la toi peinard mon petit…Nam myho renge kyo ». Ah… mais quelles saletés ces chinois ! Faire taire le désir. Même ça. Je ne connais qu’un seul moyen d’éteindre le désir : une autre bière, et une lampée de Whiskey derrière. Fort, hein ? Zen ? Atteindre la maîtrise de soi ? N’y pensez même pas mes agneaux ! Une phrase de Greg Corso me revient à l’esprit, phrase qu’un chanteur français avait immortalisée jadis : « La puissance ? Se tenir droit au coin d’une rue et n’attendre personne… ». Me voilà assis dans ce bar, et j’attends le tumulte, je suis dans l’attente la plus illusoire, je rêve d’une félicité des plus improbables, faite de désir, de reconnaissance, de décharges de foutre ininterrompues sur ces filles blacks que je vois danser dans un clip sur MCM, maintenant, sur l’écran de télé du bar. Ces blacks aux fesses extraordinaires, la cordelette de leurs strings allant s’engouffrer à l’intérieur de leurs culs solides. Et celui-là, c’est même pas un bouddha, c’est Schopenhauer, mais voilà ! Il veut m’émasculer, il veut me transformer en eunuque, il bande pas et il veut nous pondre des théories sur un univers privé de désir, d’envie, de bonheur. Un monde où, lorsque tu commences à être heureux, lorsque tu commences à entrevoir pourquoi Lena a rapproché son souffle du tien, tout doit retomber d’un bloc. Débander avant même d’avoir joui. Comme dans les mauvais rêves, et comme dans la vie réelle aussi parfois, et tout ça parce que cet enculé de Schopenhauer était impuissant, tout le monde est au courant, même un gosse de sept ans le sait ! A présent, tout s’embrouille dans mon esprit : les bières que bientôt je ne parviendrai plus à engloutir ; Angkor, les temples indiens et leurs fresques érotiques, les orgies des Maharadjas et toutes ces servantes couvertes de dentelles ; le Whiskey et le souvenir du cul d’une irlandaise dans un pub de Dublin, le bouddha de bronze avec la tête hallucinée de Schopenhauer ; la chaleur des baisers de Lena, le triste regard de Diana avant notre séparation ; les conneries de Jean-Baptiste et les folles prédications de Maroselli « cher maître, je ne peux vous laisser en liberté… » ; les vaticinations de Gregory Corso et le son des guitares manouches qui joue avec mon âme ; les deux serveurs faisant mine de comprendre quelque chose à la politique, et ce film dingue de Jodorowski où ces deux ploucs auraient été suppliciés sur le champ par un prêtre haineux ; nam myoho renge kyo ; un maharadja de la fresque qui maintenant sodomise un âne ; Bastien qui veut trucider sa femme tandis que ma mère explique en détail la recette des Petti Morti ; mes textos stupides et la route vers la montagne qui m’attend maintenant, longue, tellement longue. Allez ! Prenons-là cette foutue route, peut-être aurons-nous la chance de nous échouer dans un ravin et de disparaitre dévoré par les renards. Voilà qui ne sera pas une grande perte. En avant vers cette montagne, et demain il fera jour ! Ça y est, il est 5 heures et je suis à moitié cuit. Je repars vers la montagne, seul, et là-haut il y a une maison qui m’appartient, il y a un toit au-dessus de ma tête. Mais je ne vais pas attendre qu’il fasse jour, le jeu de l’infamie doit se jouer jusqu’à son terme. Et je pense à cette fille qui m’a laissé son numéro, c’était quand ? Il y a un mois peut-être ? Elle me plaît bien celle-là quand même, un peu spéciale certes mais bon…Elle doit aimer la poésie, si je m’en souviens bien, ou sans doute l’ai-je fantasmée ainsi. Je lui envoie donc un poème. Quelque chose de bien lâche de la part d’un mec très ivre, à cette pauvre fille endormie. Et puis qu’est-ce que j’en ai à branler, j’ai bien le droit d’être poète, lâche et ivre à la fois non ?! De toute façon, on verra bien ce qu’elle en pense, et puis ça ne me coûtera pas de grands efforts intellectuels, c’est toujours le même poème que j’envoie. Sì tù se u diàvuli voddu sapè sì tù mi scanti in un chjirchju infirnali. Sì tù se a saietta spieca sì u colpu in cori mi sarà colpu murtali. Sì tù se un ànghjulu dì sì tù mi voddi in tondu cù l’abbracciu di i to ali. [Serais-tu le diable ? Je veux savoir si tu m’envoies dans un des cercles de l’Enfer. Serais-tu l’éclair ? Parle et dis-moi si ce qui a heurté mon coeur sera pour moi un coup funeste. Serais-tu un ange ? Parle et dis-moi si tu m’emporteras en m’enlaçant de tes grandes ailes.] Voilà, je peux aller me coucher avec le sentiment d’avoir fait quelque chose de ma nuit. Le résultat de l’envoi du texto ? Que dire ? Je m’en fiche tout autant, ne vous ai-je pas déjà dit que je baignais dans la désillusion? La troisième phase ? C’est un examen auquel on a tous droit, l’examen du texto poétique de cinq heures du matin. Je l’ai passé je ne sais combien de fois dans ma vie, presque toujours avec succès. C’est l’examen de mon existence, la tête dans le mur, chaque jour que Dieu – ou son cher ami Satan – accorde. “Peut mieux faire” me disent-ils ensemble, “avec un peu de volonté”. Appréciation ambigüe, en toute franchise, qui me tire autant vers le haut que vers le bas. Fort heureusement, il y a bien longtemps que j’ai envoyé ces deux profaillons se faire foutre.

(la photo)