Pierre Bacchelli et Salvatore Satta

Reçu ce message foisonnant et (je trouve) magnifique de la part de Pierre Bacchelli évoquant la figure et l'oeuvre de l'écrivain sarde Salvatore Satta.

Je me permets de le placer dans un billet. Qui a lu Satta ? (Je sais que Marie-Jean Vinciguerra y fait souvent référence.) Je n'ai pas lu "Le jour du jugement" (encore un incontournable contourné ! Il est disponible en Folio, il me semble).

Merci beaucoup à Monsieur Bacchelli !

Bonjour,
vous avez souvent dit que votre blog était un lieu d'échange, entre autre, pour des lecteurs de cultures proches d'une façon ou d'une autre avec la nôtre, capables de susciter une émotion, plus même une émotion enceinte d'une autre émotion, perpétuellement enceinte.
Je profite de votre billet sur nos amis Sardes pour me laisser aller.
Moi qui aurais voulu simplement que mon blog comme ma poésie, avec une sorte de naïveté hâtive, soit simplement un terminal d'où les gens arrivent et repartent comme des voyageurs qui perdent ou échangent volontairement ou non leurs bagages. Oui je vais me laisser aller à vous parler de ma rencontre avec Salvatore SATTA et de son unique livre : "Le jour du jugement" publié chez NRF dans les années 80.
Je me rappelle l'avoir découvert en 1985 au milieu d'un mois d'avril neigeux où la mer de la promenade des Anglais fumait. Je me souviens des la première lecture avoir voulu alors traduire en corse certains passages comme si je voulais abîmer mon émotion sarde en corse, tellement certains de ces passages attenant au café Tettamanzi m'avaient étranglé d'un plaisir cruel.
Mais Salvatore SATTA n'avait pas écrit en sarde, mais en italien de la plus pure académie. Oh ! combien j'aurais voulu alors le traduire de l'italien en sarde et du sarde en corse (j'ai essayé mais je ne suis arrivé qu'à un mélange de corse de Bonifacio et un italien Génois de chroniqueur du XIIIème siècle, grand moment de solitude) tant je voulais aller plus loin que l'écrivain lui-même dans ces propres pas, tant cette écriture en retrait, toute feutrée d'absence et de non-dit, d'absence féline et suave qui sait ô combien susciter le concis douloureux de cette terre aride, dessiner les contours d'une lucidité aigüe de Nuoro où une vigne de pierre jaillit comme une lanterne, où les pas, les gestes les rires, les colères et les deuils des morts en offrande aux vivants sont autant de blessures nettes et abruptes de nos villages corses. Autant de contours imprécis et ajustés, étrangers et familiers qui sont les contours de mes contours faisant de mon silence une ruine aménagée et de ma parole un moulin à sable.
Combien cette écriture me rapprochait et m'éloignait (comme la douleur d'une sciatique du mouvement) de mes propres sentiers, de mes propres poussières, cheminant vers ce culte de la parole de l'église au café, du café à la place, de la place à l'église et de l'église au cimetière entre la partie de cartes et le verre à moitié vide où le temps soigne vainement la lombalgie des jours.
A ce moment, que mes racines sont profondes jusque sous la souche primitive de la ronce, jusque dans la moelle de la pierre qui régénère les vieux assis !
Ah ! que je parle mal de mon Salvatore SATTA - Lisez le, si l'édition n'est pas épuisée - il méritait bien mieux que moi, cet écrivain juriste qui a essayé de faire correspondre entre elles les architectures de la tombe et de la maison, architectures de deux siècles déchirés entre le Piémont et la Toscane, architectures du silence et du mot entre le mime et le masque.
Et dire que je fais ce billet en écoutant sur FranceÔ l'échange musical entre VoceVentu et Mieko Myasaki. Corse et Japon. Echange conclu par la sortie d'un album commun. Il n'y a pas de mot pour célébrer cette "force collaborative".
J'ai été long, aussi long que le chemin de notre identité qui passe par la rencontre de l'identité de l'autre. Mais je suis content et cela fait du bien lorsque l'émotion vous garrotte. Je ne me fais cependant aucune illusion sur l'audience de mon oecuménisme îlien, et pourtant, si vous saviez, et pourtant.
Merci à bientôt.