François-Michel Durazzo évoque la "saveur" des langues

Voici donc un écho numérique du débat qui s'est engagé samedi après-midi lors de la présentation de "Pépé l'Anguille", traduction en français de "Pesciu Anguilla", de Dalzeto. (C'était au lycée Jean Nicoli, à Bastia, dans le cloître plus précisément, à l'initiative d'Arte Mare, pour le festival "Histoire(s) en mai").

François-Michel Durazzo m'envoie ce point de vue (merci à lui !). Bonne lecture et n'hésitez pas à réagir, compléter, discuter, bien sûr.

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De l'échec en traduction

Au cours de la présentation de la traduction "Pépé l'Anguille", j'ai employé le mot échec et je voudrais m'en expliquer, pour éviter tout malentendu, de même que je voudrais revenir sur ce que certains appellent la supposée « saveur » ou « couleur » qui pourrait se perdre. Je m'excuse d'avance auprès de ceux qui pourraient trouver un peu longue cette intervention.

Evidemment, toute traduction ne peut s'envisager que comme un échec si on la regarde du côté de la perte. Il y a toujours quelque chose d'intraduisible, et qui l'est d'ailleurs d'autant plus que la langue cible et la langue source sont éloignées l'une de l'autre. Evidemment, dans la traduction, l'original a perdu sa saveur propre, mais pour en retrouver une autre celle de la langue cible, pourvu que le résultat n'aplatisse pas tout, ne donne pas dans la langue d'arrivée un produit insipide. Cet échec fatal, la perte de la saveur originale, ne se justifie que par le gain de cette nouvelle saveur.
Pour ceux qui la regrettent, je ne m'en fais pas et je ne les plains pas, car ils n'en sont conscients que parce qu'ils sont en mesure de savourer le texte original, ils n'ont nul besoin de traduction, et n'ont donc rien perdu. Tout au plus jetteront-ils un coup d'oeil amusé ou curieux pour comparer les deux textes. Ils pourront mesurer les écarts, porter un jugement et se conforter dans le sentiment que l'original est supérieur. Tant mieux ! C'est vrai ! Les traducteurs ne sont de toute manière pas des alchimistes et ne transforment pas le plomb en or, un mauvais roman en chef-d'oeuvre. Ils tentent de rendre justice à un texte dont ils apprécient la valeur sans l'améliorer. Tout au plus peuvent-ils éliminer dans leur traduction les erreurs de l'original, quelques coquilles, par exemple dans les citations. C'est ce que j'ai fait dans la transcription du monologue occitan, chanté par Pergaloun, par exemple.
Cependant, que ces lecteurs bilingues ne détournent pas de la lecture d'une traduction ceux qui pourraient être encouragés à lire un jour l'original. Quant à ceux qui ne sont jamais en mesure de savourer ce dernier, ils ne seront pas conscients des pertes ou des gains. Qu'ils lisent l'oeuvre comme un texte autonome, né de l'original, et qui peut lui ressembler comme un fils ressemble plus ou moins à son père. Il porte de toute manière son empreinte génétique.

De la saveur du corse et des langues en général

A propos de la saveur, je voudrais manifester mon agacement.
J'entends souvent des Corses (mais pas seulement) parler de la saveur de notre langue opposée au français, de sa subtilité, du fait que ce serait la langue du coeur, des tripes et pourquoi pas de leurs doigts de pied. Le français serait une langue rigide, intellectuelle, rationnelle. Ils confondent ce qu'est le français vivant à l'oral et à l'écrit, celui de Bérurier et de San Antonio, des faubourgs de Paris et des villages de Touraine, avec celui du Bled et de leurs grammaires d'écolier. Je voudrais qu'ils aillent demander à un paysan beauceron ou champenois, à un ouvrier de Ménilmontant qui n'a pas fait de longues études, si la langue française n'est pas la langue de ses tripes, ou s'il la trouve rationnelle ou intellectuelle.

Toute langue vivante est toujours celle des tripes de quelqu'un, de même que toute langue, même sans tradition littéraire, peut se mettre un costume et une cravate, devenir formelle ou intellectuelle. Toute langue est à la fois capable d'être terriblement banale dans son usage quotidien ou étonnante, audacieuse dans ses créations orales ou écrites. Si vous lisez et voulez appliquer la syntaxe du Corse de Santu Casta, avec ses interdictions et ses règles, ou la grammaire de Franchi, vous trouverez le corse aussi normé que le français le plus académique, si vous lisez Dalzeto, qui écrit comme il le sent et qui invente en vrai créateur, vous verrez que le corse n'est pas différent des autres langues, chacune a une saveur propre.

Je constate donc qu'en général ceux qui pleurent après la saveur perdue d'un texte ou d'une langue sont comme les nostalgiques qui, au prix de la falsification de l'histoire et de la mythification du passé, regrettent un temps (u tempu chì Berta filava!) qu'ils sont en général les premiers à enterrer, qu'ils ont déjà enterré, une langue qu'ils ne parlent pas à leurs enfants. De temps en temps, pour donner le change, ils manient les quelques bribes que leur ont transmis leurs parents entre deux phrases en français, en déclarant au passage la richesse ou la saveur de tel ou tel texte corse, ils s'imaginent faire croire à ceux qui sont encore plus ignorants, que, eux au moins, ils sont restés fidèles à leur héritage. Ils me font penser aux Posidoniens qui ont inspiré au poète valencien Enric Sòria ce poème, traduit en corse (je ne sais si savoureux) dans un numéro de Bonanova déjà ancien.

Périphrase

Mais ils célèbrent encore une fête grecque
où, se réunissant, ils se rappellent
d'antiques paroles et coutumes.
Alors, les uns avec les autres
ils se lamentent et pleurent.

Athénée conte l'histoire des Posidoniens,
Grecs qui sur la mer Tyrrhénienne trouvèrent une patrie.
Entourés d'étrangers, d'Etrusques, de Latins
ils oublièrent leur langue, le grec.
Et des coutumes du passé, les misérables,
ils n'avaient conservé qu'une fête grecque.
Une fête de claires cérémonies,
de musique, de feux et de ramées.
Ils répétaient alors des paroles grecques
qu'ils ne comprenaient plus, et ils pleuraient.
Cette lamentation commune était leur fête.
Leur fête grecque.

Athénée pieusement le raconte,
car ils méritent notre pitié ceux qui perdent
le fragment de beauté d'où ils venaient.

(Rythme d'attente, 1993)